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Violette Leduc
Thérèse e Isabelle Guanda, Parma, maggio 1997 [...] Dateci i vostri brandelli, stagioni. Saremo le vagabonde dai capelli laccati dalla pioggia. Vuoi, Isabelle, vuoi venire a vivere con me sull'orlo di una scarpata? Mangeremo le nostre croste di pane con denti di lupo, sapremo trovare il pepe nella burrasca, avremo una casa con tende di pizzo, e vedremo passare le roulotte dirette alla frontiera. Ti spoglierò nei campi di grano, ti farò dormire nei covoni, ti coprirò nell'acqua sotto i rami bassi, ti curerò sul muschio delle foreste, ti prenderò nell'erba medica, ti isserò sui carri di fieno, mia donna carolingia. Uscii di corsa dalla sala di studio, lessi la sua lettera nei gabinetti: "Recupera le forze, dormi appena puoi, non sprecare energie, pensa alla notte che deve venire, pensa a noi questa sera". [...] L'abbiamo fatto a memoria come se ci fossimo accarezzate prima della nostra nascita, come se ritrovassimo l'anello di una catena. La mano di Isabelle che mi cercava intorno all'anca era la mia, la mia mano sul fianco di Isabelle era la sua. Lei mi rifletteva, io la riflettevo: due specchi si amavano. La nostra passeggiata all'unisono non cambiò quando lei gettò indietro i capelli, quando io respinsi il lenzuolo. Ascoltavo nelle sue dita quello che le cantavano le mie dita. Imparavamo, ricordavamo che le natiche sono delle sensitive. Le nostre mani erano così leggere che io seguivo la curva della peluria di Isabelle sul mio braccio, la curva della mia peluria sul suo braccio. Discendevamo, risalivamo con le unghie nascoste la scanalatura delle nostre cosce richiuse, si provocavamo, ci sopprimevamo i fremiti. La nostra pelle trascinava la nostra mano e il suo doppio. Guidavamo le piogge di velluto, i flutti di mussolina dall'inguine fino al collo del piede, tornavamo indietro, prolungavamo uno scroscio di dolcezza dalla spalla fino al tallone. Smettemmo. "Ti aspetto", disse Isabelle. La carne mi offriva perle ovunque. [...] |
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